Sous un ciel d’hiver laiteux, la vigneronne avance entre les rangs de vignes. Les ceps, taillés ras, dressent leurs bras noueux comme des silhouettes en prière silencieuse. L’air est froid, chargé d’une humidité qui colle aux joues. Elle porte un vieux manteau rapiécé, les mains enfoncées dans les p...
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